Boys don't cry

Cigaretten blir blöt och det rinner snor på ett mycket förnedrande sätt från näsan. En sträng bildas som sträcker sig mot låret och liknar ett slags jävla monument för att liksom ytterligare påvisa att det inte kommer ordna sig med det där. Det är dumt att få schampo i ögonen tänker jag. Det måste vara en naturlig reaktion i kroppen som sätter igång som markerar att schampo ska vara i håret och ingen annanstans intalar jag mig. Så borde det vara. Det måste vara schampot trots att jag är oduschad för dagen. Och för att återupprätta någon slags manlighet vill jag instinktivt sparka hårt som fan på något för att bevisa att det finns stake och att man går med uppkavlade ärmar och käkar fitta till frukost sju dagar i veckan. Men då skulle man väl skada foten och vara tvungen att amputera en tåjävel och människor skulle skratta och peka och viska och det vore ju ett trist sätt att få uppmärksamhet på.