Jag har börjat tröttna på att vara omodern och inte ha någon bokstavsdiagnos. En spikmatta, Iphone och en diagnosjävel ska man ha för att vara rätt i tiden. Jag har ingenting och känner mig så oerhört passé. Daterad och med en attraktionskraft som en sur uppstötning. Halleluja.
Men något fel är det på mig. Och då syftar jag inte på att det känns som att gymnastikfilm som konstform tycks ha spelat ut sin roll för mitt intima tidsfördriv med mig själv, det är visserligen ett orosmoment. Men jag kan verkligen inte koncentrera mig, det är det som är det stora problemet. I alla fall inte på hemmaplan. Har ägnat dagen åt studier, och jag tycker egentligen att det är väldigt intressant. Men det går liksom inte att fokusera. Jag skriver tre ord. Gör något annat. Läser två rader. Gör något annat. Det är inte effektivt. Inte alls. Den här uppsatsen kommer ta nio år att slutföra om det fortsätter så här.
Skrev en dikt till en god vän istället för att skriva det jag skulle. ”Du saknar ditt fina badkar/Där kunde du ligga i vattnet och vara bar/Och bli ren och rar/Och akta dig för att bli smittad av sar(s)”. Jag är mycket nöjd. Jag ser min poesi som ett självförverkligande och drar helt oblygt paralleller mellan mig, Karin Boye och Jimmy Jansson. Det är vi som har ett djup. Det är vi som förstår livet.
Vi kan gung, gung, gunga du och jag
Vi kan sjung, sjung, sjunga schalala
Jag är kung, kung, kung men kanske bara för en dag Oh Oh
Vi kan gung, gung, gunga du och jag
Vi är ung, ung, unga schalala
Jag är kung, kung, kung men kanske bara för en dag Oh Oh Oh Oh
Samtidigt smärtar det mig att jag aldrig kommer upp i Jimmys klass. Men det får jag acceptera.
Jag har även rökt som borstbindare för att slippa försöka skriva. Som en avdankad gammal kärring med krökt rygg har jag suttit under fläkten och sugit in mina kinder och varje gång konstaterat att det är så jävla dumt. Att röka. Och oerhört osexigt och skabbigt. James Dean kunde röka med stil, men jag är inte James Dean så jag är förpassad till de luggslitnas ändlösa allé där jag får trampa mig fram i motvind och självförvållad smog. Och tjäran i cigaretterna är det närmsta kärlek vi kommer.
Jag föraktar rökare och därmed mig själv. I just det fallet i alla fall. Jag tror inte ens jag behöver skiten, men så säger väl alla – jag kan fan sluta när jag vill. Jag skyller mitt agerande på att det är ett tidsfördriv, en anledning till paus, och dålig vana. Den enda cigaretten jag egentligen vill ha är den på morgonen för att få igång magen. Så att det blir avklarat och jag slipper gömma mig bakom en lyktstolpe för att panikskita på väg till universitetet eller vad fan jag nu har som mål.
Nu ska jag gå till grillen och reda ut turkarnas folkmord på armenierna. Eller så nöjer jag mig med att köpa en kebabjävel. Jag vill förresten åka till Jerevan. Så nu vet ni det.
Ikväll lyssnar på vi på Allan Edwall och liggdansar på soffan och aktar oss för livet.
Kram
7 kommentarer:
Snus sätter också igång magen. Ett tips bara.
Du jag tror att du har hela alfabetet. Men du är rar ändå.
Kanske behöver du bara ligga?
Har redan föreslagit snus för att främja skitandet, men där fick jag kalla handen...Smoking is the shit, tydligen.
marlboro gröna... ja jag är tjej.
Kul att du kan jimmys gungalåt.
Wettex: Eftersom jag är en tuff kille så kör jag på snus också.
Jag behöver nog inte ligga, det är inte så jävla kul som det ser ut. Men tack för rarheten.
Dixie: Fyndigt hörru.
E: Usch och tvi.
Milla: Den är fantastisk.
ush för ciggen och tvi för att jag är tjej? ;)
E: Mest för val av cigg, men lite för könet också.
Skicka en kommentar