Your funeral, my trial

Han står framför mig på jobbet.
Ser ut som en idiot.
Skryter högt om hur många prostituerade han låg med i Thailand. Att han bara lämnade hotellrummet när han skulle fixa mer sprit och kondomer. Men att han ändå lyckades vara på stranden när det hände. Hur han sprang när vågen kom.
Jag funderar på hur Gud resonerade den där jävla annandagen när han valde offer.
Tänker på L som inte kan le åt mig längre, men förhoppningsvis ligger på ett mjukt moln och sörplar vin.
Han fortsätter tjata om vilken tur han hade den dagen. Jag vill skrika att det inte finns någon som helst jävla rättvisa i världen och sedan slå ihjäl med en klubba.
Som norrmännen gör med sälarna.
Men eftersom jag inte är våldsam av mig ger jag honom ett dött leende och önskar honom rutinmässigt en fortsatt trevlig dag.