I had a dream, Joe

Jag drömde om Peter Forsberg inatt. Foppa, ni vet, hockeyspelaren med foten. Vi gick och pratade resor, om hur man uttalar Amsterdams flygplats Schiphol – är det sch eller sk?. Mitt i den djupa diskussionen kom det ett ungdomsgäng och anföll mig, gav mig stryk utav bara helvete.

Peter Forsberg gjorde inte ett skit. Han tittade bara på.

När jag sen låg på marken bland blod och slaggprodukter med utslagna tänder och ett krossat näsben fortsatte bara Foppa att prata om resor, vilka ställen som var sköna att mellanlanda på och så vidare.

Sen vaknade jag av att jag var kissnödig.

Idag har jag tänkt en del på Peter och känner mig besviken. Jag trodde mer om honom, att han skulle vara mer av en lagspelare som ställde upp. Minst sagt dåligt.

Just nu lagar jag mat åt två gladlynta fruntimmer som mest sitter och kritiserar.

Sen ska jag på konsert med Marduk. De kan tyckas elaka och ondskefulla. Man ska dock ha i åtanke att de kommer från Norrköping och därför pratar som idioter.